May López

Domingo Lluvia había dejado un vacío inconmensurable en el corazón de Brenda Lluvia, un vacío que la devoraba, la consumía y la empujaba a la más horrible de las soledades.

Eso era el arte para él, una forma de sobrevivir al mundo que nos rodea, de hacer que el aramo de las flores no desaparezca y quede plasmado en un lienzo o una palabra. Eso era el arte para mí, la supremacía de lo inmortal sobre lo que queda atrás.

¿En eso se había convertido el arte para ella? ¿En empobrecer la belleza? ¿En enturbiar imágenes y recuerdos límpidos con unas palabras poco dignas para ellos?

Corre, corre, cuenta, cuenta,
La noche cae y Lamusa despierta.
Corre, corre, cuenta, cuenta,
La noche cae y Lamusa está hambrienta.

Ella ya no escribía. Ya no pintaba. Ya no conseguía contactar con esa musa interior, con ese don que su padre decía que tenía.

El hedor de un demonio que se alimentaba del corazón de quienes creían que podrían superar la belleza de la Creación de Dios

Las palabras no fluían, no podía siquiera pensar en ellas. No desde hacía más de un año. Ya no podía.

Dicen que, si cuentas cuentos para engañar a la gente, Lamusa viene y te devora.

No, los artistas no van al cielo...
Ya lo decía mi padre...